El espejo en el espejo

Seguro social

2008-08-31T04:14:00.000-07:00

Hay algo nuestro en ellos y aún así nos negamos a creer que sus defectos definen pequeños pliegues de piel de nuestro cuerpo. La extraña forma en que los pies se arrastran, la lentitud, el no escucharse y aún así gritar hasta hacer que la multitud baje la cabeza y camine deprisa, mucho, mucho más. Vergüenza ante el deterioro y seguridad sobre nuestra futura anticipación ante los problemas. Juzgamos sus errores sin saber que nos hemos detenido a compartir el mismo paso de cebra por un motivo tan concreto que nos causa rechazo. Ellos dicen algo tan alejado en el tiempo que parece escrito hace 60 años. Su vida suena lejos, casi dentro de una televisión en blanco y negro dentro de un trastero.

Tener miedo es un paso hacia la soledad de la tecnología. Borrar es tan sencillo como no encender, no mirar, no creer que es posible que ellos sean el espejo y nosotros la posibilidad de establecer el cambio.

Créeme, nadie es distinto cuando mira al suelo.

Lost & found

2008-01-21T02:51:00.000-08:00

El jardín estaba hecho para que ella lo recorriese, de eso no había duda. Se reinventaba a cada paso y tal vez por ello los árboles parecían surgir de la nada, creciendo en cualquier dirección que permitiese a una niña de 9 años trepar por ellos. Para cualquier otra persona hubiera resultado de lo más aburrido visitar un lugar tan descuidado y caótico. Las antiguas separaciones geómetricas habían desaparecido por el aleatorio crecimiento de flores silvestres y malas hierbas, los rostros de las estatuas estaban ocultos y parecían mirar con sigilo desde su frondoso escondite. La naturaleza había vuelto a su terreno y a ella le gustaba.

Cloe había leído muchos libros en la biblioteca de su tía, libros azules de piel gruesa, libros con olor a desván y manchas de café, libros pequeños como secretos, libros llave..., a ella les gustaban especialmente esos, cosa fácil de entender, porque eran los que siempre te enseñan que el sitio más insospechado esconde una puerta, una puerta mágica. Cuando llovía y no podía refugiarse en sus juegos al aire libre , se arropaba frente a la chimenea e imaginaba a través de las palabras de los otros. Aquellos escritores eran niños con pluma, que sabían donde estaban los mejores lugares para jugar. Y ella era una expedicionaria, un capitán de barco, un hada diminuta en los jardines de Titania, una estrella guardada en un frasco de pimienta, una ninfa de las aguas... tantas y tantas posibilidades hacían que la niña creciese con los ojos tremendamente abiertos, tanto que si te fijabas detenidamente podías verlos repletos de lugares, como mapas en los que se diferenciaban las cosas más disparatadas: las montañas móviles, los desiertos inundados, los armarios roperos que comunicaban con el centro de la tierra, el olor de los mercados, el pan caliente y el chocolate recién hecho dentro de una madriguera de conejos.

Y ella sueña, es algo inevitable, propio, tan suyo que casi admite haber nacido de un libro. Y es por eso que tarda en hacer los deberes, porque los niños se pasan tanto tiempo jugando que se olvidan incluso de haber crecido. A cada página se descubre con nuevas ganas de aprender, de ser mejor capitana, de volar más alto, de no dejar que nadie le arrebate la capacidad de entrar por cada puerta que se esconde detrás de las enredaderas.

2007-12-12T04:11:00.000-08:00

Recuperar la dosis de realidad, hacerla mía hasta que me duelan los conflictos, el hambre y la asimilación de una ciudad sitiada por los otros. Mirarlos y saber por qué la gente compra discos piratas a pesar de la mafia y tal vez por ello, por los spaguettis y los manteles a cuadros de las pelis de gansters. La guerra está en tu bañera, en tu retrete, en las sobras de la cena, en lo que tiras cuando existe una ser con el estomago abultado y los huesos más allá de la herida. A todos al final nos acaban masticando los gusanos, el problema es que nunca tienen preferencia los que más se lo merecen.

Broken dolls

2007-09-09T12:21:00.000-07:00

someone asks how he concetrates on stage "It's simple" he whispers "I'm surrounded of hundreds of dead people"

El cuerpo hace un favor al silencio cuando muere. Es entonces cuando el bailarín escucha lo que sólo puede ser dicho por aquellos sobre los que cayeron bombas o edificios cargados de archivadores. Dentro de cada carpeta se guarda el nombre de un cadáver, no importa el tiempo, todos estaremos recubiertos de gusanos o aprenderemos el peso exacto de nuestros huesos. Él lo sabe, recuerda nuestro bostezo y por eso se despereza sobre el escenario, mueve los ojos en busca de aquel fragmento de luz que nosotros buscábamos tras el primer parpadeo de siesta. Desmadejados y rotos nos convertimos en súplica para volver a ser. Permanecemos atentos a cada movimiento a la espera del gesto que nos devuelva a casa . Es entonces cuando la luz se hace más intensa y la madera cruje bajo el peso de aquel que sabe interpretar la vida de los otros.

Balancê

2007-08-20T11:38:00.000-07:00

Todo movimiento depende de la capacidad del cuerpo por captar la música, siempre tan dentro que resulta difícil de escuchar sino se acepta el contraste del propio cuerpo sobre la posibilidad de la nada. Apenas sostenida en quince segundos, surge la imagen de la profundidad de campo que genera una niña mirándose a través del tiempo de los otros. Desconocida y tan capaz de ser parte de la vida, Francesca Woodman decidió comprender el mundo a través de sus texturas. Disfrazada de sí misma consiguió trepar la realidad de tal manera, que resulta inevitable hacerse a un lado, cederle el paso y dejar que nos muestre los múltiples sonidos que genera la piel atravesando el tiempo de las letras.

Fuera de juego

2007-06-19T14:16:00.001-07:00

Hay una parte de mí hecha pedazos y todos los momentos pueden ser un triángulo si se te dan bien los puzzles. Hay un litro de gasolina en mi nevera y veintitres pares de ojos fijos en la pantalla, en un partido. En este momento lo único que deseo es columpiarme, agarrarme a los cables de la luz...apretar fuerte las uñas y electrocutar lo poco que queda de nosotros cuando alguien que no soy yo gane el tiempo de tu grito.

Los perros sólo muerden lejos de casa

2007-06-03T13:50:00.001-07:00

En algún lugar se manifiesta el hambre a favor de los domingos de apertura y una cajera cae herida tras el quiquagésimo cuarto código de barras. Todos colaboramos, así que deja de mirar para otro lado que no me creo que hoy no te hayas acercado a empujar carrito como todos. Admitámoslo, estamos corrompidos por la globalización y las galletas.

The other side

2007-05-26T12:47:00.001-07:00

No querer mirar y aún así sentir el dolor de las astillas clavándose despacio entre los dedos. Nunca la sangre estuvo tan caliente sobre el metal oxidado de los columpios. Y el suelo desde esa altura parece extrañamente lejos y el vértigo asusta como nunca antes lo habían logrado otros métodos de vuelo . Hay días en los que el cerebro se retrae en busca de respuestas. Y tal vez entonces resulta frecuente admitir que todo suele quedarse en blanco, a la espera de que alguien por una vez comprenda sin necesidad de desaparecer.

Es una pena no entender el idioma del cuerpo antes del suicidio.

Siempre bienvenido...

2007-05-26T12:18:00.001-07:00

Es inevitable recordar que el invierno mantiene tu nombre dentro de los copos de nieve. Tan sencillo sentarse a pensar en ti y tan imposible permanecer quieta que me esfuerzo en echar a correr hacia ese silencio que parece quedar delimitado en los álbumes de fotos. Nosotros que guardamos nuestra más estricta intimidad hacia los otros, parecemos gritar incluso en las fotografías en las que ni siquiera aparecemos. Y áun así ,qué suerte de grito nuestras manos sosteniendo el territorio del frío en tiempos de guerra. Hay poco que decir cuando uno recupera la calma, pero tenía que volver por un instante a ti, abrir la puerta, confirmar que siempre estuve en casa.